Мне говорили,
я отлично пишу мусор -
ххй с ним,
дело вкуса,
вполне типично грустно,
что крик лиры
под нажимом моих плоскогубцев
не смог изменить мир.
Мне налили.
Внутренний ураган
зеркалил плеск с края
в бокале
на брудершафт.
Я вышел из тени;
Зашёл обратно,
образы в подкладку
спрятав.
Где-то на этажах
я скатал сферу
из рвоты и литеры,
через раз дыша,
а заметил хоть кто-то?
Нет, наверное...
Ну, а действительно,
кому она, к чёрту,
нужна?