Хороши ли они, плохи,
но нельзя их читать в небрежности:
в эту осень пишу стихи
о любви, доброте и нежности.
Кто сказал, что банальна боль?
Кто решает за нас тематику?
Мне самой быть собой позволь
и стиху своему стать матерью.
Напишу я про дождь в душе,
про тяжёлые мысли тайные,
а тебе не понять уже
все мечтанья мои хрустальные.
Ты попробуй давай влюбись —
не сумеешь: оно невыгодно!
Ну а я бы — ещё на бис
в новый омут, никем не виданный.
Я вдыхаю озон дождя,
под его озорные крапинки
я пишу — самого тебя,
не вымучивая ни капельки.
А когда ты мой стих прочтёшь —
удивишься, откроешь истину,
что писал эти строки дождь.
Ну, и ветер помог. Неистовый.