Как странно думать о тебе
осенним утром в бабье лето,
глотая дым от сигареты,
котлеты жарить и омлеты,
и представлять с тобой сюжеты,
готовя нежное латтЕ.
Или в театре, вдруг встревожась,
смотреть на профиль в тёмной ложе
и думать «боже, как похож он,
но только вот глаза не те…»
И на ступеньках, у химер,*
сжимать до хруста в тонких пальцах,
до вздрагиваний и пульсаций,
свою тоску. И улыбаться,
и бормотать «где этот зверь…
где он сейчас, с какой подружкой,
с кем делит ложе, мнёт подушку…»
О том же думаю теперь.
Как странно… так тебя хотеть,
чтобы забыть о самом главном –
игра закончилась на равных
давным-давно. Прошло сто лет.
* - "Дом с химерами", здание в стиле модерн, Киев