Не первый я и не последний,
В своем березовом краю,
Молюсь крестам в закатной меди
И славлю Родину свою.
Но в колокольном перезвоне
Отчизны явно слышу крик
И меркнет, меркнет на иконе
Моей надежды светлый лик.
За нераспаханное поле.
Скелеты брошенных домов.
За стариков покорных доли,
Познавших ложь своих трудов.
За пресс гигантских поселений
Плодящих тысячи рабов
И ждущих только наслаждений
Под властью алчных чужаков.