Когда вот так, наполовину,
когда уже предрешено,
что целиться ты будешь в спину,
тогда, поверь — мне всё равно.
Нет смысла задавать вопросы,
смотреть в глаза и утомлять
улыбкой ли, нытьём несносным,
— на всём лежит одна печать.
Печать скучающего взгляда,
неловких рук, ненужных слов,
эстамп былого рая-ада,
слезливых строчек толстый слой.
Я повернусь. Щелчок затвора,
между лопатками — ожог.
Но слава Богу, что так скоро
ты с этим справился, стрелок.