Стихотворение, что состоит из молчания и тишины.
Из узлов, которыми крепят лодки,
что бьются о берег,
не в состоянии сорваться в неизвестность,
не в силах порвать веревки.
Стихотворение, похожее на руку,
прибитую к кресту.
Книги, что дарят радость недосказанности.
Спрашивай у меня, спрашивай обо всем, что волнует.
Я могу писать.
У меня есть тысяча способов
быть с тобой честным.
У меня есть тысяча способов
снова промолчать.
Вот здесь я не сказал,
как меня сразу восхитило твое имя,
вот здесь промолчал,
когда ты первый раз оборвала разговор.
вот здесь не договорил про темноту,
про то, как резко обхватила она нас на пустой улице
в вечерних огнях.
Не договорил, обломал
яблоневую ветку времени,
создал паузу в осеннем вызревании.
И теперь это стихотворение состоит
из жалоб стеблей,
из разобиженного дыхания дерева.
Ломаный ритм как сломанная ветка.
Речь - это узел, что крепит нас к зиме.
Речь - это шрам, что напоминает, скорее,
не про боль, а про исцеление.
Речь как способ очеловечить
дыхание и поцелуи.
Пока мы молчим и ждем,
отправляются к югу птицы
и медные деревья,
как оружие, звенят на ветру.
Будет зима, будет конец года,
протяжность заснеженного междуречья.
Свет солнца встанет меж нами,
опушки очертит снег.
Крепко завязаны эти узлы.
Крепко держат вместе.
Никто не в силах их развязать.
Никто не отважится.
с украинского перевел А. Пустогаров
+ + +
Вірш, що складається з мовчання й тиші.
З вузлів, якими закріплено човни,
що б’ються при березі,
не в стані зірватися в безвість,
не в змозі порушити кріплення.
Вірш, схожий на руку, прибиту
до хрестовини.
Книги, що дарують нам радість недоговорювання.
Питай мене, питай про все, що тебе хвилює.
У мене є письмо,
у мене є тисяча способів бути чесним із тобою,
у мене є тисяча можливостей
знову промовчати.
Ось тут я не сказав про перший захват перед твоїм іменем.
Ось тут я промовчав, коли ти вперше обірвала розмову.
Ось тут не договорив про темряву, про те, як вона різко
охопила нас на порожній вулиці,
при вечірніх вогнях.
Не договорив, зламав яблуневу гілку часу,
витворив паузу в достиганні осені.
І ось тепер цей вірш складається з докору стебел,
з ображеного дихання дерева.
Ламаний ритм, ніби ламана гілка.
Мова як вузол, що міцно триматиме нас до зими,
мова, як шрам, що нагадуватиме не так про біль,
як про зцілення,
мова, як спосіб надати людяності
диханню та поцілункам.
Доки ми чекаємо і мовчимо,
рушають на південь птахи,
і мідні дерева дзвенять на вітрі,
мов зброя.
Буде зима, буде завершення року.
Буде тяглість засніженого межиріччя.
Світло стане між нами.
Узлісся окресляться снігом.
Міцно стягнуто ці вузли.
Міцно вони поєднують.
Ніхто не зможе їх розв’язати.
Ніхто не наважиться.