Прохладен я сейчас к Америке.
И в прошлой жизни не любил.
Писал про них лишь нехорошее
И вслух, бывало, говорил.
И вот, дотявкались мы с Бобиком,
Который мой дворовый пёс.
Попали в списки санкционные.
Теперь туда не сунешь нос.
Откажут нам, в их визах тамошних,
И на Манхэттен путь закрыт.
А в Белом доме пёс несчастный мой
Уж никогда не наследит…
Век не видать Свободы. Статуи.
И по ООН нам не гулять.
Поменьше нужно было с другом мне
На дядю Сэма-то брехать…
Но не сдались нам визы ихние,
Чтоб лицезреть этот отстой,
Мы им покажем маму Кузькину!
Послав на адрес. На простой…