Здесь лето теперь кончается каждый раз,
как солнце садится за облачным краем моря.
В осеннем Крыму по-прежнему пахнет хвоей.
Кафешки висят по берегу, как балласт.
Прибрежные камни, остыв от горячих поз
курортного шалого на солнцепёке люда,
впадают до зимнего шторма в анабиоз.
Над ними протяжно, мучительно, желтоклюво
кричат серебристые чайки, ложась крылом
на острый, как бритва, ветер, несущий холод.
И чувствуешь, как до прозрачной тоски светло
у тёмной воды, скребущей подножье мола.
Ты знаешь, что берег не помнит следов твоих?
Морская волна горька и хмельна, как брага...
На синюю спину далёкого Аю-Дага
осенний закат последним теплом кровит.