Четыре утра. Пятница.
Сентябрь... Шесть лет назад
пришла за тобою странница,
взяла тебя в райский сад.
Полет мотылька торжественный
в палате оставил след...
Та осень была божественной.
Той осени больше нет.
Душа моя стыла, плакала,
клонилась к тебе, родной...
Стояли в саду оракулы,
вещали - окончен бой!
Ты им улыбался. Славили
они твой приход во Свет...
Той осенью боги правили
последний земной сюжет.
Взмывал листопад нам крышами,
и дождик "слепой" будил...
Ты плыл над садами пышными,
по шелковым травам ходил.
Ты был несказанно радостен.
Окончен страданий срок.
Мир райской небесной сладости
подарен тебе, сынок.
Шесть лет пробежало. Пятница.
Но, осень совсем не та.
Осталась беда-соратница.
Число 27... Плита.
(Людмила Гапоник. Памяти сыночка, всегда)