Играет осень золотом монет,
Раздаривая их неутомимо...
Я влюблена в стареющего мима,
в его глаза, улыбку, силуэт.
О нём тоскует тёмная вода,
запрятав в холод скомканные листья,
уставший сад горюет, ветви стиснув,
и тихо шепчет «где он, где… когда…»
Замёрзших ягод тёрпкая печаль
вливается в гортань холодной болью…
Я проиграла – я себя не помню,
на мне разлуки белая печать.
А надо мной, как прежде, небеса,
а в них всё так же зреют капли влаги,
чтобы потом упасть на лист бумаги,
размыть стихов ненужных словеса...