Мастер нежно погладил скрипку,
По спине пробежали пальцы,
И листом что слетел с пюпитра,
На пол падает одеяльце...
Восемь нот ( для обычных меньше)
Те, что пишут годами гаммы,
Устаканиваясь рядами
Под линейку на нотном стане,
Непонятны этюда звуки,
Полуплач откровенной правды,
Где вибрацией жил прошиты
Этажи , антенны, подвалы,
Эманации чувствуют кошки,
И плодятся хоть дело не в марте,
Ведь в дуэте где скрипка и мастер,
В ком сжимается время - пространство,
И восьмая , безумная нота.
Не услышанная глухими,
Совершенство освоят двое,
Хоть в раю, хоть сейчас в квартире...