Такое чувство — на краю стоишь и смотришь вниз,
И знаешь: всё в последний раз, без выхода на бис.
Прошедших лет мелькает круг, ложится в снежный март
Кусками выцветших газет и декупажных карт.
Вокруг простор и чистота, и воздух бьёт под дых,
И вдруг рождается внутри весёлый глупый стих…
Нет, ничего не держит здесь, ни капельки не жаль,
Что за весной придёт июль с букетами из мальв,
Что так же будет хорошо петь ночью соловей —
Не станет без меня ему ни лучше, ни грустней,
Что во дворе лохматый пёс со всеми будет мил,
Забудет запах мой и то, что год его кормил.
Сентябрь, октябрь… пойдут дожди, размоют всякий след…
И только мальвы от тоски наклонятся к земле.