Я зябко жду того начала,
Когда отчалит теплоход,
И помашу ему с причала,
Пока берёт он тихий ход.
Всё шло, как будто бы, обычно –
Швартовы выбраны, гудок…
Одно лишь взгляду непривычно –
С причала машет мой платок.
А за буруном с теплохода
Друзья былые машут мне…
Такая мерзкая погода
Впервые в нашей стороне:
Ни зонт, ни плащ ей не помеха
Добраться хладом до души,
Как будто в теле есть прореха
Морским ветрам, как ни глуши;
А под ногами снег и слякоть,
И воздух маревом закрыт,
Что захотелось в голос плакать,
Как при большой беде – навзрыд.
А вот и три гудка печали
Донёс до нас холодный бриз…
И понял я – здесь на причале
Вся жизнь моя, а не каприз.
Бреду от грустного причала
Уже чужой для этих мест,
Где раньше милая встречала
У проходной под тёплый вест.
Любимой нет, и я за годы
Тоску душевную набрал.
И боль моя не от погоды,
А что за годы жизнь попрал,
Когда былое дышит в спину,
А вест по телу гонит дрожь…
Тот, кто познал хоть половину. –
Не примет боль мою за ложь.