В зените индейского лета
зажжённом кострами рябин,
созвучий контрастных приметы
и шорохи мокасин.
От бархатных шёпотов клёнов,
от теноров тополей
и нежности предобнаженных
тенистых и томных аллей
мне хочется стать Чунгачгуком
и осень читать по листу,
летящему в ноги со звуком
крадущегося Маниту.