Я рад, не пропала Любовь, дядя Юра!
Она теребИтся жёлтым листом.
И тянет все сухожилия, дура.
Таращит нам мозги осенним хлыстом.
Бликует, метёт огненным хороводом,
Расставив все точки, от ё до и...
Ласкается утренним небосводом,
Вложив нам понятия, что все здесь свои.
Люблю эту дуру я, дядя Юра...
Пусть кровушку пьёт и на раны льёт.
Опять же, готова её партитура...
В осенний раздрай, в красно-жёлтый улёт...