Любовь умирала,
сжавшись в комочек,
на простыне белой,
пятна от слёз,
в дрожащей руке,
зажат мокрый платочек,
быть снова счастливой,
опять не пришлось...
А как ей хотелось,
вдвоём оставаться,
в мире прекрасном,
среди красоты,
и только ему,
одному улыбаться,
к груди прижимая,
живые цветы...
Теперь не собрать,
то разбитое счастье,
осколки остались,
тускнеть в темноте,
измена порвала,
что было на части,
и только лишь слёзы,
одни на лице...