У сентября дыханье влажное
И спелых яблок аромат.
А в небе птиц "курлы"протяжное...
Грустит о том осенний сад,
Что скоро листопад.
Придёт октябрь, червонным золотом
Падёт листва в ладонь земли,
Клеймом помеченную холода.
Держались травы, как могли,
Но тоже полегли.
Ноябрь, донельзя рассупоненный,
Довольным явится вполне,
Дождями, ветрами опоенный,
И станет грезить в тишине
О белой простыне.