Подхватываю ритм забытый наш,
Но мой мотив мне кажется оплошным:
Все реже он похож теперь на марш,
Все меньше меня связывает с прошлым.
Становится все дольше путь домой,
Все чаще взгляд чужой меня не слепит,
А тон, что был словам моим тюрьмой -
Остался гулким эхом в старом склепе.
Все лишнее покинуло посты.
Все нынешние правила просты.