Зонтики мчатся по зебрам,
Прозябшие пряча тела
В драпа тяжелые недры
И кашемира тепла...
Клён одевает наш город,
Словно заботливый папа,
Снимая листву, и в холод -
Раздетый стоит, без драпа...
По трапу плывут силуэты,
Прячась в окнах авто...
Где-то пишут поэты:
«Денег нет на пальто...»