Я так боюсь за свой талант,
Которого, возможно, нет.
Не потерять бы его в блантах
Да в белом дыме сигарет.
Не потерять бы в алкоголе
Свое умение писать.
Мне душу лишь излить - не более,
Тогда зачем хочу я стать?
Стать тем, кем я себя так вижу.
Неужто славу подавай?
Чтоб про меня писали книжки,
Чтобы меня пустили в рай?
Я разрываюсь меж мирами:
Один кричит: "Пиши для славы!",
Другой же молвит, что стихами
Я должен души исцелять... и кто же из них правый?