Утка грустно нахохлилась в жухлой траве,
разминая крыло и на небо взирая,
где в пронзительной, яркой его синеве
так протяжно курлычет летящая стая!
Пахнут сыростью свежей, осенней поля.
Солнце прячет лучи до весны остывая.
Погружается в дрёму неспешно земля,
- лишь куда-то спешит в небе стынущем стая.
Сквозь ветра и дожди, сквозь промозглый туман,
уходящее солнце во след настигая,
птиц отважно и храбро спешит караван.
Лишь моя не торопится гордая стая...
Крик протяжный, прощальный доносится нам
обещанием вновь по весне возвратится.
Провожая их взглядом к другим берегам
сожалею о том, почему я не птица.
© Bazil Borg 2019