Отчего – и сам не знаю,
Неизменно, каждый год
В этот край я уезжаю
Ото всех мирских забот.
Где михайловские рощи
И тригорские холмы,
Ганибаловские ночи,
Как арап Петра, темны.
По лугам петляет Сороть,
Святогорский монастырь,
Как Святого Духа голубь,
Над землею той застыл.
Средь тиши дубрав тенистых,
В сводах липовых аллей,
По покрову трав душистых
Малохоженых полей,
В зной и время листопада,
В дождь и гулкую грозу
– От рассвета до заката
Я без устали брожу,
Упиваясь облаками,
Что плывут над головой
Высоко под небесами,
И безмолвной тишиной.
Непорочностью природы,
Её дивной красотой,
Как текут неспешно воды
Полноводною рекой.
Всё до боли здесь знакомо
И осталось жить в веках,
Отзываясь в сердце словом,
Обессмерченным в стихах.
От того к себе и манит,
Да собой ласкает слух,
Что свою Отчизну славит
И волнует русский дух...