Что тебе рассказать?
Как живётся со снятой кожей?
Как я стала такой же, как те, кем боялась стать?
Если хочешь узнать, на кого я теперь похожа,
То, пожалуй, похожа на каждого из прохожих: предсказуема и проста.
Я боюсь белизны неисписанного листа.
Как бессилие точит.
Боль ничему не учит.
Терапевт улыбается глупым моим «oh, fuck».
Терапевт говорит, что однажды мне станет лучше.
Но меня накрывает чёрной свинцовой тучей,
Тяжеленной, будто чернобыльский саркофаг.
Ты побудешь моим другом?
Моим братом?
Кем угодно моим. Слова тяжелы во рту.
Мне исполнилось 27.
Дофига, правда?
А родиться — это чудовищная утрата.
Ну, если начистоту.