В моей колыбели,лица будто каменные,
Нагнетая, стены зажигают в глазах пламя их,
Нервы из стали, но агония времени Сталина,
Когда устали подниматься и петли вязали уже.
Я вдыхаю Февральский дым,
Заполняет голову туман,
Я был немым, под ливнем проливным,
И луговые тропы, уводили меня храм.
Штопая раны, позабыл поверья,
Бездарный летописец, скоморох без вдохновения,
Гений творения умер на дне,
Умер во-мне.При Луне, сгорел в огне.
Но я холодным Февралем согрет,
Я вижу свет, среди всех сует.
Я облаками наваял портрет,
Где играет ветер. Подымая снег.