всё, что приходит в свет, растёт из всего,
и даже, наверное, я - подумать только! -
в оспинах памяти вся, изъедена нежной молью,
распяленная в паутине гостья хозяина моего...
помнит ли он, кем я ему прихожусь,
мой опыт густ - и как же возьмусь
сказку сказать ему про курочку рябу,
яичко её золотое... а надо б
наговорить ему колыбельную грусти
без задней мысли о выгоде, что отпустит -
а от избытка просто... ещё потому:
тянутся сквозь меня нити в его дому