Держите поэта голодным,
Его не пускайте в буфет.
Пусть будет нагим и холодным,
Стихов собирает букет,
Других кормит методом схожим,
Горят пусть, ввалившись, глаза.
Всегда чтоб мурашки по коже,
И слушателю чтоб слеза
Смывала налёты иллюзий
И соль растворяла внутри.
Поэты - служители Музы,
На них свысока не смотри.
Но твёрдо держи в "чёрном теле",
Капканы в буфете наставь, -
Пусть дерзостно пишут и злее
И море житейское вплавь
С творениями одолевают
И миру вручают букет.
Поэты любыми бывают,
Но только лишь сытыми - нет!