На конях из опавшей листвы
мчится Осень,
лишь касаясь берёз и травы.
Взгляд тревожен.
- Что случилось,- подумалось вмиг,-
с небом синим?
Были ясные, тёплые дни
над Россией.
Оседлать бы и мне скакуна,
да - за нею.
Без любви тяжело, как без сна.
Но - не смею.
Скачет Осень на рыжем коне.
Грива - пламя.
Бросив старость надменную мне
и усталость.
Так однажды настигнут и Вас
эти муки:
делят Осень с Россией сейчас
боль разлуки.
Плачет Осень дождями навзрыд
возле Минска...
И над Русью листвою шумит
к сердцу близко...