Нет, она не баба, а огонь!
Зажигает сразу, с полуслова,
Ты, её, дружок, лучше не тронь!
Если уж горел, сгоришь с ней снова.
Чёрные цыганские глаза,
Магнетизм Вселенной излучают,
Режут твоё сердце, как фреза,
Части сердца тут же забирают.
А без сердца – ты не человек!
Путник, заблудившийся в пустыне,
Потерявший свой покой, навек,
Как рыбак, на плавающей льдине.
У неё не волосы, нет, нет!
У неё, лошадки дикой - грива,
Описать её не в силах я – поэт,
Боже мой, но как она красива!
Мазать я портреты не могу,
Нет, могу, такие, как Ван Гог,
Вместо шашлыка – просто рагу,
В общем, был бы сказочный итог.
Я в стихах, ещё чуть-чуть силён,
Но её портрет не опишу,
Потому, что я в неё влюблён,
В сердце я портрет её ношу.
А из сердца сложно вынимать,
Тот портрет, что там давно живёт,
Кто любил, тот должен понимать,
Как портрет он этот бережёт.
* * *
На Проза. ру публикуется 11-я книга
моего романа о любви Жизнь поэта.