Его как будто нет. Он не приходит
Ни по субботам, ни по томным вечерам.
Как плеть, отчаянно изводит,
Всё тело жжёт, и в обиходе
Моей вселенной «Я отдам,
Я всё тебе отдам».
Мне ни черта не жалко, всё постыло,
И в тягость как передвигаться, так и ждать.
Мой злой сентябрь – это грязь и сырость,
И он себя не сможет оправдать.
Как заключённый, коему так всласть сбежать,
Как плачет по ребёнку мать.
Не трогают вопросом «что случилось»,
А только – «ты собралась умирать».
Но вот о чём мы? Каждый о своём.
Один – о вере, кто-то – о свободе.
Поток внезапных чувств, что бьёт ключом,
Уничтожает лучше, чем огонь в природе,
Чем леденящий водоём
И даже – чем курок на взводе.
У него плавные черты,
Но вместе с ним ничуть не безопасно,
И без него – холодный, нескончаемый пустырь,
А с ним – кислотный дождь и взрыв боеприпасов.
Мне не придётся выбирать:
И то, и то отнюдь второстепенно.
Мне бы поверить в это, перестать
Бросаться в крайности, сползать со стен, и
Не искать покоя, и не знать,
Как это - рвать, метать
И грызть куски монтажной пены.
А после плакаться в кровать,
В плечо, в себя –
От злобы набухают вены.
И мир чернеет, но потом плевать,
Плевать на всё,
Ты атмосферна словно Сена.