Размыт дождями трепетный июнь.
Теперь как все - занудливый и хилый.
Но память тонет в переборах струн
И поцелуях, смешанных с текилой.
Тот неказистый уличный пейзаж,
Не ставший частью нашего сюжета,
Так безупречно вписан в антураж
Скоропостижно сгинувшего лета.
А нынче осень. В свете фонаря
Кружит листва у парковой ограды.
Чего я, впрочем, жду от сентября,
Что он умеет, кроме листопада?
И вроде жизнь не рвётся под откос,
И даже в рюмке плещется текила.
А не сбылось... ну, значит, не сбылось.
Я, в общем, ни о чём и не просила.