Своих люблю поэтов, хоть неприметные
Они в своих стихах со мной приветливы.
Люблю творенья их за их творенья,
Неважно, какой величины стихотворенье,
Когда мозги шевелятся и стих выходит
И рифмы новые мой карандаш выводит.
Куда ушли, вы, мои поэты?
Вы мало прожили. Мало писали?
Нам неизвестные ваши поэмы
Цензурой отвергнуты, в кострах сжигались.
Что-то осталось в альбомах, тетрадках;
Рифмы чужими исправлены гладко:
Слово, пол-слова, сплетенье слогов,
Ах! Это время утечки мозгов.