Багровой краской, словно кровью,
Залит осенний небосвод.
И облака, белея солью,
Зовут в последний мой полёт.
Как провинившийся ребёнок,
Стыдливо розовеет лес,
А на буграх желто-зелёных
Чернеет одинокий крест.
Морозный воздух странно сладок
Холодной остротой ножа,
Смакуя как вина остаток,
Вскрывает душу не спеша.
И вырывается наружу,
Подобно птице, жажда жить,
Она над телом моим кружит-
Ей больше некуда спешить.