Ну не пишется, ну не льётся,
Ни шедевр, ни нетленка, ни чёрт,
Если плоть моя даже напьётся,
То душа трезвый образ ведёт.
По идеям лимит закончен,
Кто реестр ведёт, так решил,
Или пошлым стихом испорчен,
Каюсь, только кто не грешил?
Может склад где хранятся рифмы,
Мне отпущенные, выдал все,
И теперь чётких строк моих ритмы,
Поситят меня в сладком сне.
Я страдаю, хандрю, болею,
Я ночами не ровно сплю,
Я хирею и я худею,
Проклиная судьбу свою.
Надоело марать бумагу,
Мять, выбрасывать в урну листы,
В чём проблема? Вопросы кряду...
Может просто во мне глисты?