Мне мама часто, сокрушаясь, говорила,
что несерьёзна я, что ветрена, подчас…
Ах, мама, ты пойми, ведь я любила,
а жизнь даётся человеку только раз.
Боишься, мама, ты каких-то гнусных сплетен.
Всё ждёшь, что скажет замороченный народ.
Всё ждёшь, откуда прилетит сегодня ветер,
молву какую обо мне он принесёт.
А люди все уже давно живут как в сказке:
текут их будни как в замедленном кино,
весь мир малюют неизменной чёрной краской.
И «перевёртышей» кругом полным-полно.
Вот так живу – назло себе, на радость маме,
под чью-то дудку всё пытаясь поспевать…
Томлюсь всё так же по ночам, грешу стихами,
и силюсь в жизни этой что-нибудь понять.
Сентябрь 2000 г.