Мне хочется свободы безпредельной,
В полете мысли, выборе пера,
Бумаги для письма и даже цвета
Чернильницы, и кресла у окна.
В глоточке неземного вдохновенья,
Луче застенчивом в осенний листопад,
В слезе росы с сиреневым отсветом,
В небе меркнущем, где прячется закат.
В неволе мечется душа в глухом смятенье,
Границы слов как хрупкий лед тонки,
Не заступить бы за черту забвенья,
Не ускользнуть бы в зыбкие пески.
В гнетущий мрак врываются просветы,
Внося в безмолвие лучистые штрихи,
Встает заря - душа поет куплеты,
И это повод чтоб писать стихи.