Играю словами... как будто, всерьёз.
Надежду питаю микстурой от смерти.
Смятенные чувства в немой круговерти
Сплетая стихами, во вне про-изнёс, -
Как чёрные меты по телу берёз
Пестрящие строфы – на волю из клети.
Бумага ли стерпит мечты о сонете? –
Ни слышать, ни счесть их без приторных слёз.
Без милости кодекс. Высок приговор.
Святыню и бисер метал на потеху
Себе самому ли? Породистым псам?
Возьму черновик свой в глубокий затвор,
Да там – возгорится… - раскатится эхо,
Когда я над пеплом прильну к небесам.