Все мы в жизни всего лишь странники,
На дорогах толпой усыпанных,
Приглашённые и изгнанники -
Много званых, да мало избранных,
А дороги разбиты в месиво
И на пире, для нас назначенном
Соли нет и вино не весело,
Смех богатых над нищих плачами.
И упало зерно горчичное
Под густые кусты терновые
Навсегда и повсюду личное
Распинало на Ветхом Новое,
Крест сколочен, копье отточено
И терновый венец короною,
И Любовь под процент просрочена
Серебром, чтобы стать ИКОНОЮ.
Место лобное - дань пророчеству,
Чуда мало - давай Распятие,
И Священное одиночество
Для толпы - глубина проклятия.
Слезы матери, но не женщины,
Гром небесный, а не прозрение,
Вот она, какова затрещина
Человеческому смирению.
С той поры для него, как водится,
И как правило с опозданием,
К человеку летит со Звонницы
ПОКАЯНИЕ.