Они не мы. Они другие.
Но что-то душу тяготит.
Есть в них черты совсем родные...
И это ревностно болит.
Я индивидум. Это ясно.
Но уйма нас, таких особ.
Хотя я с этим не согласна...
Нет, я конечно же не сноб!
В толпе пытаясь выделяться,
Добычей лёгкой становлюсь.
Стремясь все время развиваться,
Умнее? Нет. Не становлюсь.
На те же грабли наступаю.
А этим граблям нет конца...
И все наивно полагаю,
Что вскоре встречу мудреца,
Который мне откроет тайну
Про нас, про них, про все миры,
Про мои странные мечтанья,
Про бесконечность глубины...
Ну что за глупость? Все ответы
Начертаны внутри души.
И все Вселенские анкеты
Заполнить можно лишь в тиши.
А я бегу, кричу, ругаюсь...
С собой воюю вновь и вновь...
И мало в чем от сердца каюсь,
И врядли знаю про Любовь....
Любить, наверное, есть призма,
Через которую всю жизнь
Ты видишь не свои капризы,
А чувства ближних и родных.
И не смущаясь, подставляешь
Даже болящее плечо.
И вовсе ты не ожидаешь
За это похвалу ещё.
Могу ль я так? Не знаю точно.
Да и не мне о том судить.
Расставит время свои точки
Везде, где дОлжно тому быть.