Ну почему, скажи, творец, на милость,
Стих выливается, когда душа болит?
И как несправедливо так случилось,
Что в дни спокойствия я музой позабыт?
Нет, иногда пишу, когда спокойно,
Но текст не получается «живым».
Слова подобраны, и рифмы стройны,
Но все же редко я доволен им.
Зато в часы, когда меня качает,
Когда внутри сражаются шторма,
Легко и быстро строки вылетают,
А глубина их, словно океан.
И будто бы метафоры точнее,
И тут как тут все нужные слова,
Четверостишья вяжутся плотнее,
И каждое - дитя и сердца и ума.