С утра я слушаю попсу,
Где в одиночестве страдают;
А я такую чушь несу,
Что тараканы погибают.
Куда деваться мне поэту?
Смотрю с небес на этот мир
И слов достойных, вроде нету:
Пойду в кабак, устрою пир.
Мне трезвым не понять другого
И потому я вечно пьян;
Смогу услышать я любого,
Пока не упаду в бурьян.
Зачем же Бог придумал слово?
"И было это слово Бог!"
Лежать в траве, увы хреново,
И слушать Вас, уже не мог.