Как травинка, умоюсь росой
ранним утром осенним,
пробегусь, как мальчишка, босой
в Городке по аллеям.
И услышу я птичью молву
средь листвы пожелтевшей,
как я радуюсь, чем я живу
в суете тихой, здешней.
А кленовый огонь охладит
боль горячую - память,
что, как Солнце,уводит в зенит,
жжёт прохладу над нами.
Постою там, где Вечный огонь
миг сжимает рукою...
Вдруг Церквушки родной перезвон
сердце к Богу раскроет.
Неспроста мне осенняя грусть
осветила всю душу:
здесь - любовь, здесь - моя Беларусь,
та , которой я нужен.