«Сидят воробышки на крыше…», –
наверно, так вот я начну, –
а в доме том писатель пишет
про…развеликую страну! –
С чего? откуда я-то знаю
о чём сей вычурный роман? –
я, как воробышек, что с краю, –
везде обман.
Весь век обман, куда ни сунься,
кого в пример ни приведи, –
сбивает время ритмы пульса, –
что ж, смерть, как совесть, –
впереди.
Да, смерть придёт, ей даже рады,
во всяком случае, – все ждут,
а совесть – это же не вкладыш,
она при жизни – божий суд.