Искусство всегда, не переставая, занято двумя вещами: оно неотступно размышляет о смерти и неотступно творит этим жизнь. Б.Л. Пастернак
Мы в первых числах сентября.
Чугун ступенек.
И желтой ниткой вшита грусть
В леса и степи.
Скрестили руки ветви ив,
И над землею
Веревкой снежною повис
Осенний холод.
Вот сотни лиц, как сотни лет.
Судьба, Ты знаешь,
Что каждый день и каждый свет-
Голубоглазый.
Венок небесный заплетен
Из незабудок.
И в синей череде имен
Твое найду ли?
Березы к солнцу повернуть
Стремятся кроны.
Пусть все ступеньки приведут
К порогу дома.
Пусть вырос смех и хаос частиц,
Но в высшей сфере
И с синих жизненных страниц
Ты сильно веришь.
Тебе не страшен вещий путь.
На небе звезды.
И тот, кто за Тобой пойдет-
Пройдет достойно.
Все возгордятся лишь на миг,
Но, Боже правый,
Пусть выкатятся две слезы
У тех, кто рядом.
Из перекладин запах хвой.
Толпа несметна.
Ты видишь взгляды над толпой,
Конец ступенек.
Синеют стрелки на часах,
И в балахоне,
Веревки взяв, звонишь наш мир
На колокольне.
***
И я услышал, как поэт
(Из средних чисел)
Звонил чугунную судьбу
Своей отчизны.
Как в сильном звоне горьких лет
Надеждой дышат.
Как ветер гонит алый лист
На нашу крышу.
Он- новый лестницы пролет-
Начало мира,
Мы в первых числах сентября,
А значит- Жизни.
Б.Л. Пастернаку.