Но не до такой же степени близости входить друг в друга
по дорогам, тропам,
вспыхнув протуберанцем,
и искать, бесконечно искать чёртов пятый угол,
как портал в неизвестный мир, чтобы в нём остаться.
Умирать, натянув на себя покрывало ночи,
распадаться песочным печеньем до мелких крошек,
убивая память выстрелом одиночным,
вдруг поверив в то, что пневматика это сможет.
А потом решить, что влюбляться уже не круто,
легче быть свободным от ноющей боли в сердце,
чтобы сон был сном, а не спазмом в груди под утро,
от которого без валидола не отвертеться.
Слишком долго бывает ждать, упирая колени в стены,
за которыми спрятан мир, а не кукольный тёмный ящик,
ставший тёплым,
таким привычным и даже удобным пленом,
но в котором уже...
ничего не ищешь
и не обрящешь.