Парк. Аллеей иду молчаливой,
Небо дышит прохладой с утра.
Рядом море волной говорливой
Вспоминает былые ветра.
Под ногами шуршащие листья,
Что одеты в багряный наряд,
И как будто бы выписан кистью
Золотистый кустарника ряд.
Я спускаюсь по лестнице к морю…
Пустота там да пляжный песок.
И не дышит он пёклой жарою –
От дождя светло-жёлтый промок…
Уезжая, из пляжников кто-то
Тут камнями составил слова,
Хоть утратила свежесть работа
И насыпалась сверху листва,
Но читаемо всё-таки это,
Где обрушился надписи край,
Слово светлое, доброе – “Лето”,
И печальное ниже, - “прощай!”.
07.09.2019г. Иван Проскурин