Как бы не было трудно
душу любить твою,
рюмку приняв на грудь,-
пою.
Пою я о том,
что тигры и львы рыщут,
воздух хватая ртом
и пищу,
а так же, что мне когда-то,
когда-нибудь
простому солдату
пуля вольётся в грудь,
о
ле
де
нев,-
каждый, Боже мой,
день.
Но ничего, ничего -
правда настанет, будет,
букет роз тебе, дорогая,- вот,
запылают рубины будто.