Сколько их ни строчи: много, мало,
Стих какой, словно свой, ни пиши,
Его с вешалки снимут устало
И примерят в кабинках души.
Забирай и не думай о плате,
Улыбнись или брови нахмурь,
Об одном заклинаю, читатель,
За подкладку не суйся вовнутрь.
Если вывернуть рифмы с изнанки,
Там таятся неровно стежки,
Там кровятся порезы и ранки,
Но из них и кроятся стишки.
Что останется мне, извините,
Когда всё, что с любовью пошью,
Дорогой недоверчивый критик,
Ухмыляясь, распорет по шву?
А останется, как бы ни странно,
Просто жить: не юлить, не темнить,
Свою строчку тянуть неустанно,
Пока тянется тонкая нить…