Почему-то поэты не могут
Ровной в жизни пройти полосой.
Обязательно будет отторгнут
Мир их, ветер, простой волосок.
Почему-то при жизни не слышат
Их восток, скрытый север в груди.
Черно-красные лавы запышут,
Или светлым отхлещут дожди!
Всё равно не пробиться ко встречам,
Не достать поля душ всё в цветах.
Речи, строки, текущие речки
Протекут. Их не ждут на мостах.
Может, год-то не этот, не сладок,
Может, век не расправлен в плечах.
Сколько строк из небесных из складок..
Их рассвет был расплавлен в печах.
Для чего же приходят поэты?
Для чего их кромсают зазря?
Что же нужно на свете на этом,
Чтоб услышать, чем светит поэтов заря?