Позвонила на работу. Мне ответил голос женский:
Он ушел проститься с телом, ваш знакомый человек.
Позвоните лучше завтра... Будто можно между делом
Распроститься с бренным телом лишь на сутки, не на век…
Чтобы мне не растеряться, я старалась догадаться, -
Эти сутки, или боле, в чем продержится душа?!
Может, женщина спешила и неловко пошутила,
Но, однако, шутка эта «стоит медного гроша»!
Посмеялись бы мы вволю со знакомым человеком,
Но сегодня злая доля душу с телом унесла
Уникального поэта. В миг один погасло лето –
Потеряли Окуджаву. Вот такие, брат, дела.
Провожали мы Булата
По дождливому Арбату,
По Арбату Окуджавы тек рекой людской поток.
Пели песни в мокром платье
На заплаканном Арбате
И никто не мог поверить в окончательный исход.
В сердце память всколыхнулась, -
Уходила наша юность.
Провожали мы Маэстро. Он ладони снял со лба.
Ни Шопена, ни оркестра,
Лишь звучала тихо песня,
В ней, в России, как известно, «то гульба, а то пальба».
Не творил себе кумира
Из грехов Отчизны милой.
Завещал нам пить почаще «капли Датского короля».
В день дождливый, в час печальный,
Проводили в путь недальний.
Пусть поэту будет пухом вся российская земля.