Ещё сентябрь и лета бабьего пора
Нам дарит Солнце, душу согревая,
А сверху слышен крик прощальный журавля
Он к югу тёплому со стаей улетает.
Октябрь сорвёт листву последнего тепла.
Прибьёт её к земле остывшими дождями,
Чтоб в ноябре, пришедшая зима,
Осыпала нас белыми снегами.
Вот так ворвалась в мою жизнь седая осень.
На краски щедрая, художнику под стать.
И на висках оставила мне россыпь
Из серебра того, что не собрать.
Огнём горят кусты калины алой.
Они , как светофора красный свет.
Ну почему дано так жизни мало?
На этот мой вопрос,кто даст ответ?